ONCE

El once es aquel gris y cal,
textura de arena y granito
lápiz siendo pulido
algo que no debe ser molestado
La pintura bajo las uñas
con su costra plástica
superficial, terca
Un mirón compulsivo
que se toca piano
piezas de rompecabezas
que no se corresponden
El once es el búho sabio
humo de los cigarros
polvo de la calle que extraño sin conocer
© Bea Black


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